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Nell'abitacolo della tua auto, fermo ad un semaforo.
Nei lunghi pomeriggi invernali, quando il cielo veste di grigio la tua già enorme malinconia.
Nelle stanze piene di gente e vuote d'interesse, d'intelletto, di brillantezza.
La polvere che si posa sui tuoi anni, sugli istinti, sulle possibilità.
Il suono di una canzone, la ricerca del ritornello, uno sguardo oltre il passamano di una scala.
Vento che soffia, troppo caldo per essere febbraio.
La luce dei lampioni che ha cambiato colore.
Lo schermo dello smartphone, che non sarà mai una pagina di diario.
La tua voglia di correre, poi di voltarti, infine di sparire.
"Vivere è morire, perché non abbiamo un giorno in più nella nostra vita senza avere, al contempo, un giorno in meno." (Pessoa)
ROBA DA PUNTER (seduto sullo quello che ne rimane)
Nei lunghi pomeriggi invernali, quando il cielo veste di grigio la tua già enorme malinconia.
Nelle stanze piene di gente e vuote d'interesse, d'intelletto, di brillantezza.
La polvere che si posa sui tuoi anni, sugli istinti, sulle possibilità.
Il suono di una canzone, la ricerca del ritornello, uno sguardo oltre il passamano di una scala.
Vento che soffia, troppo caldo per essere febbraio.
La luce dei lampioni che ha cambiato colore.
Lo schermo dello smartphone, che non sarà mai una pagina di diario.
La tua voglia di correre, poi di voltarti, infine di sparire.
"Vivere è morire, perché non abbiamo un giorno in più nella nostra vita senza avere, al contempo, un giorno in meno." (Pessoa)
ROBA DA PUNTER (seduto sullo quello che ne rimane)